— Ань, ты не видела мой серый пиджак? — крикнул Виктор из спальни, и на крючке в прихожей рядом с его курткой качнулся чужой женский шарф. Тонкий, кашемировый, с кистями. Не её. — На вешалке, — отозвалась Анна, не отрываясь от кастрюли. Она слышала, как он чертыхнулся, снимая пиджак с плечиков. Как звякнули ключи в кармане. Как он прошёл в ванную и включил воду. Борщ кипел на медленном огне. Анна помешала, попробовала, добавила соли. Всё как всегда. Двенадцать лет — как всегда. Виктор вышел из ванной с мокрыми волосами, в рубашке, которую она гладила вчера...