— Вот документы. Квартира ваша. Но записана на моего сына, - сказала свекровь и положила папку на стол. Я сидела напротив и смотрела на эту папку. Красивую, кожаную, с золотым тиснением. Внутри лежали бумаги, которые меняли всё. Квартира, о которой мы говорили полгода. Квартира, в которую мы уже мысленно переехали. Квартира, которая должна была стать нашей. — То есть как на сына? - переспросила я. — А как надо? - свекровь подняла брови. - Это моя квартира. Я имею право распоряжаться. — Но вы сказали, что дарите нам...