Октябрь тянулся серыми днями, как пережёванная резина. Мелкий дождь лип к стеклу, в кухне пахло поджаренным хлебом и усталостью. Марина стояла у мойки и смотрела, как по стеклу ползут редкие капли, будто отсчитывая секунды до чего-то неприятного. За спиной, в гостиной, тихо переговаривались Алексей и их дочь Софья — вроде бы мирно, но в этих голосах что-то было фальшивое. Как будто сцена разыгрывалась для неё. Она знала, что Алексей стал другим. Не вдруг, не в один день — как будто кто-то медленно и осторожно заменял его на похожего, но чужого человека...

Даша всегда умела просить. Не просто просить — выпрашивать, выбивать, добиваться своего. С детства, наверное. Кирилл, мой муж, рассказывал, как в школе она могла выклянчить у родителей новый телефон, когда у него был старенький кнопочный. Как могла уговорить отца купить ей платье на выпускной за двадцать тысяч, а сам он ходил в потёртых джинсах. — Она умеет, — говорил Кирилл с какой-то смесью восхищения и раздражения. — Всегда умела. Мама её баловала, отец не отказывал. А я как средний ребёнок — ни то ни сё...