Пиррова победа над холодильником Был час пополуночи. Лунный свет, этот бесстыжий художник, рисовал на стенах моей кухни причудливые тени, а я, босая, в батистовой сорочке, стояла перед раскрытым холодильником. Гудение его мотора казалось мне симфонией безысходности. В руке — столовая ложка, в банке — остатки вишнёвого варенья, сваренного ещё в прошлом августе на даче у бабушки. Я не хотела есть. Я хотела тишины. Я хотела, чтобы внутренний диалог, этот бесконечный спор между «надо бы похудеть к лету» и «один раз живём», заткнулся, подавившись сладкой, тягучей массой...