В небольшом кафе на углу улицы Победы, где пахло свежесваренным кофе и круассанами, Светлана сидела за столиком у окна. Она листала в телефоне заказы на вязаные свитера — её маленький бизнес, который начался с одного клубка шерсти и теперь приносил стабильный доход. За окном моросил дождь, асфальт блестел, а прохожие прятались под зонтами. — Света? — голос за спиной был низким, чуть хрипловатым, но знакомым до дрожи. Она обернулась. На пороге стоял Максим — её бывший муж. Волосы чуть длиннее, чем она помнила, пальто с пятном на рукаве, в руках пластиковый стакан с кофе...

— Ник, а можешь прийти с камерой? Ну, по-дружески. А то фотографа свекровь, конечно, нашла, но чё-то стрёмно... Вдруг схалтурит? А ты ж своя, подстрахуешь. Валя говорила с такой лёгкостью и беззаботностью, будто речь шла не о съёмке одного из важнейших дней в её жизни, а о поездке до метро. В голове у Ники сразу пошли подсчёты: свадьба — это не просто по-дружески пощёлкать на смартфон. Это камеры, объективы, тяжёлая техника, сотни кадров и десятки часов обработки. Оно ей надо? Но вслух она сказала только: — Ну, не знаю, Валь...