Жил-был король, и было у него двенадцать красавиц-дочерей. По вечерам перед сном король лично запирал на ключ все двери во дворце, а утром, отперев большую опочивальню, в которой спали принцессы, он замечал, что башмачки его дочерей стоптаны почти до дыр, будто они плясали в них ночь напролёт. -Почему ваши башмачки так стоптаны? -удивлённо спрашивал каждый раз король. -Ах, отец, мы не понимаем, о чём вы говорите, -отвечали принцессы, пожимая плечами. Так король и уходил ни с чем: никак не удавалось ему добиться от дочерей правды...

Все началось в самый обычный субботний день, один из тех, что пропитаны запахом оладий и ленивым солнечным светом, пробивающимся сквозь шторы. Мой сын, пятилетний Тимофей, сидел на полу в гостиной и строил из конструктора башню выше собственного роста, сосредоточенно пыхтя. Я наблюдала за ним с кухни, помешивая тесто, и чувствовала то самое простое, тихое счастье, которое не купишь ни за какие деньги. В этом уютном мирке, состоящем из нас троих — меня, моего мужа Димы и нашего сына, — казалось, не было места для чего-то плохого...