Я всегда любил зиму за её честность. Если холодно — значит холодно. Если тихо — значит никого нет. Но в то утро зима мне солгала. Мороз стоял трескучий, градусов тридцать. Воздух был таким сухим, что каждый вдох обжигал ноздри. Я вышел расчистить снег у заднего крыльца. Лопата скребла по насту с пронзительным, визжащим звуком. Я работал механически, наслаждаясь физической нагрузкой, пока мой взгляд не упал на сугроб у глухой стены дома. Там были следы. Цепочка четких, глубоких вмятин на свежем снегу, выпавшем этой ночью...