Субботний ужин на веранде загородного дома Ирины Петровны и Андрея Викторовича всегда был событием. Не просто приём пищи, а ритуал, священнодействие, где каждый жест и каждое слово имели свой вес. Накрахмаленная скатерть, фамильное серебро, тяжёлые бокалы, в которых рубиновым светом играло французское вино, – всё говорило о статусе, о незыблемом порядке вещей, который Ирина Петровна выстраивала годами с упорством и педантичностью полководца. В этот июньский вечер воздух был пропитан ароматами цветущих...

Бальный зал сиял хрусталем и золотом. Звуки струнного оркестра тонули в гуле голосов сливок общества. Артур, чей пятидесятилетний юбилей отмечался с поистине королевским размахом, принимал поздравления с легкой усталостью во взгляде. Его жена, Ольга, в ослепительном платье от кутюр, сияла, как драгоценность в оправе этого праздника. Она была идеальной хозяйкой, воплощением успеха, который они построили вместе. Идиллию нарушил резкий звук разрывающейся ткани. Изумленное «ах» пронеслось по залу. Горничная, юная девушка по имени Аня, подававшая шампанское, застыла в ужасе...