РАССКАЗ. ГЛАВА 5. Собирались неделю. Казалось бы, чего собирать — зимовье небогатое, добра не нажито за двадцать лет одиночества. А вот поди ж ты: каждый гвоздь, каждая плошка, каждая истертая ружейная гильза — всё не чужое, всё срослось с руками, с памятью, с сердцем...