Мне стыдно. Как вспомню - так слезы на глазах... Вторник. Вечер. А мне хотелось выть. Просто сесть на линолеум, прижаться лбом к холодной дверце холодильника и завыть в голос. В огромной пятилитровой кастрюле, где еще в воскресенье плескался густой, наваристый борщ, на дне сиротливо плавает одинокий укропный зонтик в рыжей жиже. Сковородка, где я тушила куриные бедра — вылизана хлебом до блеска. Думаете, причина в этом? Не-е-ет! Я слазила в морозилку. Пошарила по полке в поисках пакета. Там лежало двадцать пять готовых котлет...