Светлана до сих пор ясно помнила тот день, когда в их доме появился маленький Артём. Ей было всего восемь лет — тоненькая девочка с длинными косами и внимательным взглядом. В семье Соколовых она была единственным ребёнком и привыкла купаться в родительской любви и заботе. — Светочка, посмотри, это твой младший братишка, — ласково произнесла мама, аккуратно укладывая на кровать свёрток с крохотным розовым личиком. — Теперь ты старшая сестра. Будешь его оберегать и любить. Светлана с любопытством заглянула в свёрток...

Я смотрела на свои руки. Красные, пересохшие, с трещинами у суставов — они выглядели так, будто принадлежали не молодой женщине, а уставшей прачке из старого фильма. Когда-то я гордилась ими: длинные пальцы, ухоженные ногти, нежная кожа, всегда аккуратный маникюр. Мои подруги шутили, что у меня «пальцы пианистки», и я действительно ощущала их частью своей женской красоты, частью своего достоинства. Теперь эти руки были доказательством другой жизни. Жизни, в которой я будто стала прислугой в собственном доме...