Город за окном медленно погружался в сумерки. Кристина стояла у окна и смотрела, как вдалеке зажигаются первые огни, похожие на светлячков, застрявших в бетонных джунглях. Она любила этот вид. Любила до щемящего чувства в груди, до желания остановить мгновение. Он был её — этот кусочек вечернего города, этот балкон с геранью. Она получила эту квартиру от бабушки, которая перед смертью взяла с неё обещание: «Береги этот уголок, Кристина. Это не просто метры. Это моя память». И Кристина берегла. Пять...