Небо над Бухтой Приключений затянуло тяжелыми свинцовыми тучами. Моросил мелкий, противный дождь, который, казалось, проникал под кожу, в самую душу. Маршал стоял у края свежевырытой могилы на старом кладбище за городом, и его черная медицинская форма — та самая, в которой он вчера делал вскрытие — намокала, тяжелела, прилипала к шерсти. Он опять спешил. С утра, едва проснувшись, он метался по базе в панике: нужно было найти чистые носки, проверить, высохли ли штаны после вчерашнего, переодеться, успеть к выносу тела...