Он тоже смотрит в мою сторону. На меня. Нет никакого сомнения — видит. ОН. Гриша. Стоит один, без Алины, в пальто, вероятно, с изморосью на плечах. Он только что вошёл. Его взгляд цепкий, холодный не оставляет мне никаких иллюзий — он пришёл ради меня. Посмотреть. И он видит не только меня, но и Алексея Петровича. И его руку поверх моей руки. Наши глаза встречаются. Всего на секунду. В его не гнев, не ревность. Чистейшее, безразличное презрение, от которого, чувствую, не отмыться. Он смотрит на меня, как на что-то, что прилипло к подошве...