Звук застегивающейся молнии на чемодане прозвучал в тишине нашей спальни как выстрел. Резкий, окончательный, не подлежащий обжалованию. Я сидела в кресле у окна, сжимая в руках остывшую чашку с чаем. Фарфор был тонким, почти прозрачным — подарок на нашу десятую годовщину. Тогда Олег сказал, что наша любовь такая же драгоценная. Сейчас он даже не смотрел в мою сторону, методично укладывая в дорогую кожаную сумку свои рубашки — те самые, которые я гладила вчера вечером, стараясь не оставлять складок на воротничках...