— Это ещё что такое? Голос Алексея, ровный и холодный, как скальпель, разрезал уютную вечернюю тишину. Лариса, с головой ушедшая в чтение, не сразу подняла глаза. Он стоял в дверном проёме гостиной, скрестив руки на груди, и его взгляд был прикован к небольшому бумажному пакету с логотипом книжного магазина, лежавшему на журнальном столике. В его напряжённой позе, в том, как поджались его тонкие губы, уже читался обвинительный приговор, который не требовал ни присяжных, ни адвокатов. — Это книга, — спокойно ответила Лариса, намеренно возвращая взгляд на страницу...

Тёплый летний вечер. Я стою у окна кухни, наблюдая, как солнце медленно тонет в закате. Розовые лучи заливают комнату, и на мгновение я замираю от счастья. Рядом Маша, моя шестилетняя дочь, увлечённо рисует за столом. А на кухне Евгений, колдует над стейками, солит и перчит уже порезанное мясо. Он редко готовит дома, и каждый такой момент — как маленькое чудо. Мой муж. Сильный, надёжный. Широкие плечи заполняют пространство кухни. Мускулистые руки уверенными движениями высекают из мельниц приправы...