Монитор мерцал холодным светом, выхватывая из полумрака комнаты уставшее лицо Алексея. На экране в хаотичном порядке сменяли друг друга кадры: свадебный танец, снятый дрожащей рукой, и кусок какого-то корпоратива. Алексей потёр переносицу. Быть монтажёром-фрилансером означало вечную борьбу не столько с видеорядом, сколько с причудами заказчиков, желающих сделать из трёх пикселей голливудский блокбастер. В соседней комнате, за тонкой гипсокартонной перегородкой, слышался голос Жанны. — Нет, вы не поняли...