В некотором царстве, в некотором государстве, а точнее — в самом дремучем бору, жил-был Серый Волк. Не тот, что зубами щёлк да коня за гузно цап, а другой. Волк этот был философ. Скучно ему было. Зайцы наглые — пешком ходят, в «Тиндере» сидят, на самокатах гоняют. Поймать — стыдно, не поймать — голодно. Лежит Волк под сосной, тоска зеленая. И вот как-то ночью, когда луна полная, круглая, как блин на Масленицу, выполз Волк на поляну водички из ручья попить. Нагнулся над водой — и замер. Смотрит он на своё отражение, а оно...