Вечер опустился на город тяжёлым, но мягким покрывалом. В окнах многоэтажек, словно в сотах, зажигался тёплый свет — у каждого своя история, своя маленькая вселенная. В одной из таких вселенных, на двенадцатом этаже, Александр Сергеевич, уставший до состояния тихого гула в костях, пытался побороть сон. Семилетний Максим уже час ворочался в кровати, и стандартное «Спокойной ночи, сынок» не работало. — Пап, а почитаешь? — дрожащий, доверчивый голосок пронзил привычную оболочку усталости. — Ту самую, с драконом...