В одной московской семье когда-то был свой ритуал: в девять вечера мама выключала свет, укутывала сына в одеяло, доставала с полки старую книжку с иллюстрациями и начинала читать. Ребёнок обожал эти минуты. Иногда он перебивал, спрашивал, почему волк злой, почему принцесса такая грустная. Иногда просто слушал, уткнувшись носом в мамину руку. Сказка плавно заканчивалась, ребёнок засыпал, а мама тихонько выходила из комнаты, боясь скрипнуть дверью. Такие вечера уходят в прошлое, и не потому что книги стали хуже или дети разучились мечтать...