Осенний дождь застучал по подоконнику моей новой кухни, словно отбивая ритм уютному вечеру. Запах свежеиспечённого яблочного пирога смешивался с ароматом дорогого чая, который я теперь могла себе позволить. Я расставляла на столе фарфоровые чашки, купленные на прошлой неделе в той самой бутиковой лавке, мимо которой я раньше проходила, лишь мечтательно вздыхая. — Мам, а можно я мультик включу? — восьмилетняя Алина, уже переодетая в пижаму с единорогами, смотрела на меня умоляющими глазами. — Только один, договорились? Завтра рано вставать...

Жил-был в старом доме на окраине города — там, где улицы пахли дождём, мхом и старыми книгами — мальчик по имени **Лёва**. Ему было девять лет, и он был тихим. Не потому что стеснялся, а потому что мир вокруг него шумел слишком громко, а он — слышал то, что другие не слышали: шелест пыли на полках, стон старого крана, который плакал по ночам, как будто вспоминал, когда был живым, а не ржавым. Дом, в котором он жил с бабушкой Маргаритой, был не просто домом — он был **архивом памяти**. В нём не было телевизора, зато были полки с книгами, пропитанными запахом ванили и сухих листьев...