Тридцатого декабря в девять вечера муж сложил вещи в чемодан. Я стояла в дверях спальни. Смотрела, как он берёт рубашки, брюки, носки. — Серёж, не уходи. Пожалуйста. Он не поднял головы. — Поздно, Лена. Я решил. — Но почему? Что я сделала? Он захлопнул чемодан. Посмотрел на меня. — Ничего не сделала. В этом и проблема. Пять лет. Пять лет мы пытаемся. А детей нет. Слёзы хлынули из глаз. — Серёж, врачи сказали — нужно время... — Прошло пять лет! Сколько ещё? Десять? Двадцать? Я хочу семью. Детей. А ты не можешь...