Роскошный тронный зал. Высокие стрельчатые окна, золото, бархат. Снизу, с площади, доносится глухой, угрожающий гул толпы: звон железа, треск огня, крики. Двери с грохотом распахиваются. В зал вбегает Советник — взмокший, парик набок, мантия задрана, в глазах неподдельный ужас. Советник (задыхаясь, падает на колени перед троном): — Ваше Величество! Катастрофа! Беда! Там, внизу... народ! На троне вольяжно сидит Король. Он лениво вертит в пальцах бокал с рубиновым вином и даже не моргает. Король (зевая):...