— Ты правда думала, что сможешь скрывать это от меня вечно? — ледяной голос Игоря разрезал тишину прихожей, едва Марина успела переступить порог. Она замерла с ключами в руке, не успев даже снять пальто. В полумраке коридора силуэт мужа казался угрожающим, хотя обычно в это время он уже лежал на диване перед телевизором, лениво переключая каналы. — Игорь, ты о чем? — устало спросила Марина, пытаясь нащупать выключатель. — И почему мы сидим в темноте? Щелчок выключателя озарил лицо мужа. Он сидел на пуфике, скрестив руки на груди, и его губы были поджаты в тонкую, обиженную линию...