— Сдавайся уже, — смеётся Егор, бросая мяч в наш перекошенный деревянный щит во дворе. — У тебя руки короткие. Я вытаскиваю мяч из кустов сирени и молчу. Тогда мы ещё дети: мне двенадцать, ему почти девять. Отец щёлкает семечки на лавке, мать болтает с соседкой Зоей про стиральный порошок. Я оборачиваюсь — они смотрят не на меня, на него. На его улыбку без одного резца и коленку в зелёных разводах. Я перебираю пальцами край футболки и снова подаю мяч. Егор промахивается, но его хвалят. Тогда я впервые понимаю простую вещь: если я стараюсь — это норма; если старается Егор — это подвиг...

Прошедшее лето было удивительно интересным. Ко мне приходили, писали, задавали вопросы, ответы на которые мне казались давно и всем известны. У меня собралась целая папка случаев из моей практики, которыми с удовольствием поделюсь с вами...