Жара того лета врезалась в память навсегда. Не уличная, а та, домашняя, спертая, пахнущая старыми обоями и вареной картошкой. 1996 год. Мы жили впятером в трехкомнатной квартире, как селедки в бочке, но это была наша бочка, наш крепость. В самой большой комнате — мама с папой. В другой — я, школьница, и моя бабушка, которую я звала Ба. Наша комната была миром тепла и уюта, заваленным моими учебниками и ее вязанием. А в третьей, маленькой и всегда закуренной, жил дядя Коля, брат моего отца. Ему...

Самолёт резко притормозил на взлётной полосе, и в салоне разом вспыхнула жизнь: пассажиры облегчённо выдохнули, зааплодировали пилоту, кто-то рассмеялся, дети радостно заверещали. Через проход напротив меня мужчина и женщина обнимались, будто боялись расстаться. – На улице дождь, – тихо заметила соседка в очках, пожилая, усталая, – Погода подвела… – Зато я наконец-то дома, – ответила я, не скрывая улыбки. – А дождь… я даже скучала по московскому. Сердце билось так, что перехватывало дыхание: год...