Сиреневый платок, который мне когда-то подарил покойный муж, лежал на комоде в прихожей. Я потянулась к нему, чтобы бережно повязать на шею перед выходом, но моя тридцатичетырехлетняя дочь Алина резко выхватила его у меня из рук. Её лицо так исказилось от злости, что я едва узнала своего собственного ребёнка. — Какое свидание, мама? Тебе шестьдесят два года! — Алина повысила голос, её крик эхом отозвался в пустом коридоре моей двухкомнатной квартиры, которую она уже давно считала своей. — Ты с ума...