Осеннее солнце клонилось к закату, щедро раскрашивая небо в оттенки спелой сливы и расплавленного золота. На краю села, где поля переходили в густые заросли, показалось деревенское стадо. Пыль, поднятая копытами, висела в воздухе, словно золотистая вуаль, окрашиваясь в багряные и оранжевые тона уходящего дня. Позади стада, как всегда, неторопливо шагал старый пастух, дед Ефим. Его лицо, изрезанное глубокими морщинами, казалось высеченным из старого дерева. В руке он держал длинный, потертый кнут, которым ловко, направлял отбившихся от стада животных, возвращая их в строй...