– Вам кого? – спросила незнакомая женщина, приоткрыв дверь моей квартиры на длину дверной цепочки. Я решила, что водитель такси ошибся подъездом. Даже отступила на шаг и посмотрела на номер. Сорок семь. Мой этаж, моя дверь, царапина возле звонка, оставленная грузчиками, когда мы вносили новый холодильник. Женщина была лет тридцати пяти, в домашней кофте и моих серых тапочках. Я сразу их узнала: на левом был зашит боковой шов. – Мне домой нужно, – сказала я, придерживая сумку обеими руками. – Будьте добры, снимите цепочку...