— Свет, ты уверена? Может, показалось? — голос Лиды дрогнул, стал тонким, почти детским. Она стояла посреди кухни, глядя на остывающий ужин, приготовленный для себя одной. Телефонная трубка, прижатая к уху, казалась раскаленной. — Лид, я что, по-твоему, мужа твоего не узнаю? — на том конце провода возмутилась подруга. — Стоял у кассы в «Перекрестке» на Ленина, в своей этой куртке дурацкой, синей. С Мариной. Женой Андрея. Они еще что-то в корзинку складывали, вино какое-то, сыр… Я окликнуть хотела, а потом думаю: какая командировка в соседнем супермаркете? Он же в Екатеринбург вроде умотал...

– Марин, это снова я. Мама не берет трубку, – голос брата в телефоне звучал как всегда безупречно, ровно и немного отстраненно, словно он сообщал о колебаниях курса акций, а не о пропавшей с радаров их общей матери. – Витя, я не ее персональная сиделка, – устало ответила Марина, помешивая ложкой гречневую кашу в кастрюльке. За окном кухни лил сентябрьский дождь, смывая с города остатки летнего тепла. – Я звонила ей час назад. Она собиралась в поликлинику за рецептом. Может, просто звук отключила...