— Подойди, Алина, не стесняйся, — голос Тамары Игоревны был обманчиво-ласковым, как мед, в котором застыла оса. — Хочу тебе кое-что подарить. Алина медленно подошла к свекрови, чувствуя на себе взгляды всех собравшихся за длинным дубовым столом. Сегодня праздновали день рождения Кирилла, ее мужа, и Тамара Игоревна, как всегда, устроила прием в своем загородном доме, больше похожем на музей с его антикварной мебелью и тяжелыми портьерами. Кирилл сидел во главе стола, слегка смущенно улыбаясь. Он любил мать, но ее театральные жесты его утомляли...

— Деньги ей опять нужны. Слова Кирилла упали в тишину маленькой кухни, как тяжелые капли. Алина, не оборачиваясь, продолжала помешивать кашу в ковше. Она знала, о ком речь, еще до того, как он произнес их. «Ей» — это была Тамара Игоревна, его мать. — Что на этот раз? — голос Алины был ровным, почти безразличным. Она научилась этому за пять лет брака. Эмоции только подливали масла в огонь, которого и так хватало. — Зубы, — выдохнул Кирилл и сел за стол, уронив голову на руки. — Говорит, мост ставить надо, какой-то импортный, очень дорогой...