— Вероника, ты совсем совесть потеряла, родного дядю на пороге держать? — голос Виктора Ивановича дрожал от напускного возмущения, пока он пытался заглянуть через плечо племянницы. Вероника крепче сжала пальцами старую, но свежевыкрашенную калитку. Запах сосны и утренней росы смешивался с едким ароматом дешевого парфюма дяди. — Дядя Витя, я, кажется, ясно сказала по телефону: я сегодня не принимаю гостей. У меня много работы в саду. — Какой работы? — он бесцеремонно отодвинул её руку и шагнул на дорожку, выложенную аккуратным камнем...