Инга стояла посреди гостиной, прижимая к груди помятый листок, вырванный из тетради дочери, и перечитывала корявые строчки, написанные рукой мужа: «Инга, отдохни от нас! Мы тебя любим». Смысл этих слов никак не желал укладываться в голове. Он рассыпался на отдельные буквы, которые отказывались складываться в единую картину. И картина, открывавшаяся перед глазами, была совершенно идиотской: пустой гараж, отсутствие синего микроавтобуса «Фиат» и гулкая, неестественная тишина, застывшая в коридоре,...