Они сидели за моим столом. В моем доме. Хотя своим я его никогда по-настоящему не ощущала. До сегодняшнего вечера. Золовка Света, поправив тяжелые золотые серьги, оглядывала столовую с видом оценщика, будто прикидывала, сколько могут стоить дубовые панели на стенах. Ее муж Вадим, старший брат моего покойного мужа, уже нетерпеливо барабанил пальцами по начищенному до блеска дереву. Его взгляд то и дело скользил по антикварному комоду. А во главе стола, на месте Димы, сидела она. Лариса Петровна. Моя свекровь...

— …и, конечно, за семью! — Голос Ирины Сергеевны, свекрови, звенел, как натянутая струна, разрезая густой воздух гостиной. — За то, чтобы в ней все были друг другу ровней. Чтобы никто не тянул одеяло на себя. Она обвела гостей тяжелым взглядом, задержав его на мне на долю секунды дольше, чем того требовали приличия. Улыбка на ее лице была безупречной. Хищной. Гости, партнеры мужа по кофейному бизнесу, понимающе закивали. Бокалы взлетели вверх. Егор, мой муж, сжал мою руку под столом. Жест поддержки, который давно превратился в ритуал...