Яркое октябрьское утро в Приключенческой бухте началось с того, что Маршал, далматинец-пожарный, с гордостью расхаживал по Центру управления на задних лапах. На нём были идеально сидящие синие джинсы, полосатые носки и пара кед. — Ну разве не огонь? — лихо поправляя кепку, обращался он к Рокки. — Чувствуешь, как меняется аура? Я почти человек! Рокки скептически осматривал его с ног до головы. — Маршал, это сплошная неэффективность! Ты в этих шнурках запутаешься и упадёшь. Опять. — Ха! — фыркнул Маршал...