Тамара Николаевна запомнила тот вечер до мельчайших подробностей. Был четверг, конец ноября, и за окном кухни мелко моросил холодный дождь, от которого стёкла покрывались мутной плёнкой. Она стояла у плиты, помешивая рассольник, и слушала, как в соседней комнате её внук Костя, девятилетний непоседа с вечно разбитыми коленками, хохочет над мультфильмом. Этот смех — звонкий, беззаботный, какой бывает только у детей — казался ей тогда чем-то неправильным. Чем-то, что нужно немедленно исправить. Сейчас,...