Звон вилки о хрустальный бокал резанул по ушам так, что я поморщилась. В зале ресторана «Версаль» повисла тишина. Сорок пять человек — его коллеги, наши соседи, бесконечная родня из станицы — повернули головы к президиуму. Там, сияя люрексом и чувством собственного величия, стояла Галина Петровна. Моя свекровь. В одной руке она сжимала микрофон, в другой — бокал с дорогим коньяком. Тем самым, за который я заплатила вчера кредиткой, потому что наличные муж «забыл» снять. — Дорогой сыночек! — её голос, усиленный аппаратурой, ударил по перепонкам...