Конец августа дышал влажной прохладой и кисловатым запахом яблочной падалицы. Я стояла у кромки огорода, любуясь делом рук своих. Две идеальные, выверенные по ниточке грядки, заправленные компостом, золой и моим радикулитом. Земля дышала. Сзади хрустнула гравийная дорожка. Подошел муж. Он окинул взглядом черные прямоугольники, затянулся сигаретой и небрежно бросил: — Твои грядки я уже отдал маме под клубнику — тебе хватит теплицы. Я медленно стянула с правой руки прорезиненную перчатку. В воздухе повисла тяжелая дачная тишина, нарушаемая лишь гудением одинокого, предсмертно-августовского шмеля...