Доктор Соболев устало потер переносицу, где от тугой медицинской маски остался глубокий красный след, похожий на шрам. Его пальцы, привыкшие к абсолютной точности скальпеля, сейчас мелко, почти незаметно дрожали от многочасового напряжения и выпитого наспех кофе. За окном беззвучно сгущались холодные сумерки, и длинные, костлявые тени веток судорожно дрожали под резкими порывами пронизывающего осеннего ветра на стене стоящего напротив здания терапевтического отделения, словно предвещая очередную тяжелую ночь...

Инна мыла пол, опустив голову. Она привыкла к тому, что весь персонал отпускал шуточки в её адрес. Шутки были обидными, порою жестокими, но она никогда не отвечала. Не хотела опускаться до уровня тех, кто её травил. Не хотелось спорить и ссориться. Ей всегда хотелось, чтобы рабочий день закончился или чтобы в ресторане было очень много народу, потому что тогда все официанты были заняты, и им было не до неё. — Инна, а ты когда по улице идёшь, все, наверное, в обморок падают от твоей красоты, — раздался насмешливый голос...