Варя сидела на подоконнике с выражением вселенской обиды и демонстративно грызла ноготь. Паша лежал на полу, уткнувшись в наушники, из которых доносился драматичный голос блогера: — …и если вас отправляют в деревню — выжить можно, но не нужно… На кухне  все громыхало. Мама собирала их с упорством, с каким древние люди добывали огонь: шаг вперед — две вещи в рюкзак, шаг назад — вдох и: — Варя, убери эту кофту. Там плюс тридцать, ты не на Эверест. — А вдруг похолодает? — В июле? — Там лес. Лес — это влажность...

Вера шла быстро но аккуратно экономя остатки сил. Осень держалась тёплая, но под еловыми кронами сырость стояла плотная, вяжущая. Хвоя пружинила, мокрые шишки перекатывались под подошвой. Впереди торопилась жена егеря — сбивчиво говорила, оборачивалась через раз, будто боялась потерять Веру из виду. — Вот-вот, там он, — выдохнула она и махнула рукавом в сторону просвета. — Плохо стало. Половину лица как потянуло. Он говорит — а звук в кашу. Я сперва «инфаркт» подумала. Мы с сынком чего могли — растёрли, валерьянку дали...