В минувшую пятницу по сложившейся традиции мы спешили на работу, планируя накормить заметно похудевшего и потому хронически погрустневшего мордой Гаргантюашу слойками и пончиками из "Пятёрочки" по дороге. Но когда великан со стариканом, не без сожаления облизываясь, проносились по 8 Марта мимо одного из "Рататуев" с "Бадриджани", мне позвонили по одному из иностранных мессенджеров, который вроде как собираются отключить к сентябрю, и сообщили, что карма надо мной сжалилась и у меня образовался незапланированный выходной...

Мой роман с русским гостеприимством начался с большого половника. Именно этим инструментом бабушка моей подруги Наташи — Галина Ивановна — разливала борщ в мою тарелку в тот памятный вечер моего первого визита в московскую квартиру. До этого момента я считала, что знаю толк в кулинарных традициях — моя бабушка из Прованса хранила рецепт идеального рататуя, а мама собирала комплименты за фирменный киш лорен. Но Россия перевернула мои представления о гостеприимстве с ног на голову. Первое потрясение ждало меня у порога...