Она не знала, в какой момент это начало рушиться. Наверное, когда его кот перестал забираться к ней на колени. Или когда её шапка исчезла с его подушки — просто исчезла, и никто не спросил, где она. «Ты стала приезжать реже», — сказал он однажды вечером, не отрываясь от чертежа. Она сидела на краю стула, обхватив кружку с остывшим чаем. — У меня работа, Марк. Я не могу каждый день быть здесь. — Ты и не хочешь, — он поднял глаза. Они были уже не теми, что в первую ночь дождя. Уставшими. Пустыми. Она хотела возразить, сказать что-то колкое, как тогда, на лестнице...