— Ты обязана готовить на всю мою семью трижды в день! — заявил супруг, с размаху опустив ладонь на столешницу. Чашка с моим давно остывшим утренним кофе жалобно звякнула, а по белой скатерти расползлось некрасивое коричневое пятно. Я медленно оторвала взгляд от экрана ноутбука, где горел не сданный из-за утреннего скандала годовой отчет, и посмотрела на Игоря. Мой муж, человек, которого я еще три года назад считала надежной опорой, сейчас стоял посреди моей кухни, раскрасневшийся, грозный и абсолютно уверенный в собственной правоте...

— На завод или на приём к министру? — Лена поставила перед мужем тарелку с горячими сырниками и критически оглядела его наряд. Артём стоял у зеркала в прихожей и старательно застёгивал манжеты новой светло-голубой рубашки, которую, судя по безупречным складкам, гладил не просто так. Обычно его утренние сборы укладывались в семь минут от силы: джинсы, неизменное худи — «в цеху всё равно поверх халат надевать» — и ключи со столика. Но сегодня был четверг. Четвёртый подряд. — Опять из холдинга приехали, — сказал он, не оборачиваясь...