– Ты хлеб вчера в пакет не убрала? Он же как сухарь теперь, зубы сломать можно, – голос мужа звучал скрипуче и недовольно, пробиваясь сквозь шум льющейся воды. Нина стояла у раковины, опустив руки в теплую мыльную пену. Голова гудела – не от шампанского, которого она выпила всего бокал под бой курантов, а от хронического недосыпа последней недели. Перед глазами все еще стояла вчерашняя, точнее, уже прошлогодняя, гонка: нарезка салатов, запекание мяса, уборка, глажка скатерти, снова готовка. И вот теперь, первое января, десять утра...