Я поставила на стол салатницу и вдруг поймала себя на том, что поправляю край скатерти уже третий раз за последние пять минут. Белая льняная ткань лежала ровно. Тарелки стояли ровно. Бокалы, которые мы доставали только по праздникам или когда Артём приводил домой важных людей, блестели так, будто я полчаса назад не протирала их старым кухонным полотенцем, а вынимала из витрины дорогого ресторана. Даже свечи были зажжены — две тонкие, кремовые, купленные ещё весной и всё это время лежавшие в ящике “для особого случая”...