Дождь зарядил внезапно, мелкий, холодный, пробирающий до самых костей. Сергей стоял над могилой отца, ежась в легкой куртке, и смотрел на гранитный памятник. — Ну, здравствуй, батя, — как-то по-мальчишески сорвалось с его губ. Он присел на корточки, смахнул мокрые листья с плиты и наполнил стопку. Навалилась привычная, тягучая тоска. Двенадцать месяцев он не находил времени вырваться сюда, на малую родину. Городская суета, бесконечные стройки, где он тянул лямку прораба... А главное — Наташка. Его бывшая жена...