Максим Меня окликнули на парковке бизнес-центра, и сердце странно дернулось в груди. Пожилая женщина стояла рядом с девочкой лет пяти, и что-то в ее облике вызывало у меня чувство тревоги. Кажется, я видел этого ребенка раньше… — Максим Викторович Макаров? — уточнила женщина, но я уже знал, что она не ошибается. Ее голос дрожал, но глаза были полны решимости. — Да, это я, — отозвался равнодушно, а у самого по спине пробежал холодок. — Это ваша дочь. — Она подтолкнула девочку вперед, и та сделала неуверенный шаг...

Вечером Алёна снова села за спицы. Фартук для Мии. Совсем маленький – на ладошке поместится. Вяжет быстрее, чем вчера. Руки уже уверенные. Петли ложатся ровно, без сомнений. Пару часов работы – и готово. Надела на куклу. Поправила складки. Посмотрела. Идеально. Образ завершён: горчичное платье, зелёный фартук-сарафан, оборки, кудряшки. Мия смотрит так, будто говорит: "Ну наконец-то!" Алёна взяла телефон. Поставила куклу под настольную лампу – тёплый свет, мягкие тени. Щёлк. Ещё раз. Третий дубль...