На часах было ровно шесть утра. За окном занимался серый, невыразительный ноябрьский рассвет, типичный для спального района их небольшого промышленного города. Анна Николаевна стояла на кухне в старом, выцветшем халате и привычным движением чистила картошку. На плите уже булькала большая кастрюля с овощами для винегрета и оливье, а в духовке ждала своего часа курица, замаринованная еще с вечера. Сегодня Анне Николаевне исполнялось пятьдесят пять лет. Юбилей. Дата, которая в молодости казалась рубежом старости, а сейчас ощущалась просто как очередная гиря на уставших плечах...