Просыпаюсь медленно, словно выплываю из густого молочного тумана. Веки никак не хотят разлепляться, и я всё ещё нахожусь в вязкой мути недосыпа. Поворачиваю голову и через миллиметровую щёлочку между ресниц смотрю на электронный циферблат. Хм-м, 4:45. Рано. А ведь планировал спать долго, столько сколько влезет. Чувствую, что влезло бы ещё, но ведь проснулся. Организму всё равно, что сегодня выходной — привычка делает своё дело. Но всё решил больше не делать попыток открыть глаза, лучше наоборот — постараться уснуть...

(Нанофантастика. «ХиЖ» 2025 №9) Собака была большая, лохматая, неизвестной породы, с хвостом-колечком. Она стояла посреди дороги и пристально смотрела на Митрича.  «Здоровая, шельма, не обойти — вон как пялится», — подумал он. Митрич не боялся собак, но встреча в пустом дворе, да еще поздним вечером, его не радовала: может, она бешеная или больная какая. Он шикнул на зверюгу и сделал шаг в сторону, уступая дорогу. — Гав! — громко сказала собака. Не пролаяла, а именно сказала. Митрич огляделся в поисках невидимого шутника...