Ольга сидела на плетеном кресле на веранде, перебирая в руках пожелтевшие фотографии. На одной из них – она, совсем юная, с копной рыжих волос, смеется, прильнув к плечу Семена. Фотография была сделана возле их первого дома, той самой квартиры, подаренной родителями Ольги. Полвека… Скоро полвека, а кажется, будто вчера бегала на свидания, прячась от маминого взгляда. Она вздохнула, откладывая фотографию в сторону. В животе урчало. Пора бы уже и обед готовить. Хотя… аппетита совсем не было. Семен вошел на веранду, на ходу расстегивая верхнюю пуговицу рубашки...

- Ты знала! Ты видела! – кричал Антон. – Почему ты мне ничего не сказала? - Кричи на маму, - спокойно отвечала Ольга Ивановна. – У тебя же мама во всем виновата! - А кто еще виноват? – продолжал Антон. – Ты же видела, как она мной вертела! И понимала! Ты же все понимала! - Да, понимала, - не стала отрицать Ольга Ивановна. - И почему ты мне ничего ни разу не сказала? – негодовал Антон. - А ты бы стал слушать? – Ольга Ивановна улыбнулась. Антон задумался ненадолго. - Вот скажи мне, мама! Нормальные...